: BỮA CƠM ĐẦU TIÊN VÀ NỖI NHỚ NHÀ
Trình Nặc nhìn chàng thiếu niên trước mặt, trong lòng thầm cảm thán. Cậu nhóc này, hay đúng hơn là chàng trai trẻ này, sao mà dễ ngượng ngùng đến thế? Nếu đặt cậu vào bối cảnh của một thành phố lớn phồn hoa, chỉ riêng gương mặt điển trai lai chút hoang dã ấy thôi cũng đủ sức khiến bao cô gái trẻ xin chết, làm gì có chuyện cậu phải đứng đây đỏ mặt tía tai thế này?
Nghĩ ngợi một chút, cô bỗng nảy sinh ý muốn trêu chọc cậu một chút cho không khí bớt căng thẳng.
“Cậu nói tên cậu là Hứa Đồng Chu, nhưng viết như thế nào nhỉ? Tôi nghe không rõ lắm.”
Chàng trai thành thật, giọng nói trầm ấm vang lên, có chút nghiêm túc giải thích:
“Là Hứa trong lời hứa hẹn, Đồng Chu trong câu ‘phong vũ đồng chu’ – mưa gió cùng hội cùng thuyền.”
Cậu thiếu niên thật thà không nhận ra ý tứ trêu đùa trong mắt cô gái thành phố, chỉ chăm chú giải thích ý nghĩa cái tên vận vào đời mình.
Trình Nặc nghe xong, đôi lông mày thanh tú khẽ nhướng lên ngạc nhiên:
“Cậu… từng được đi học sao?”
Ánh mắt Hứa Đồng Chu thoáng buồn, cậu cúi đầu nhìn mũi giày dính bùn đất:
“Đã từng ạ. Tôi học đến năm 14 tuổi thì cha mất, nhà không còn trụ cột, tiền mua sách cũng không có nên đành nghỉ học.”
Trình Nặc không ngờ câu hỏi vô tình của mình lại chạm vào vết sẹo quá khứ của cậu. Cô cảm thấy áy náy, vội vàng chuyển chủ đề để xua tan bầu không khí trầm lắng:
“Vậy năm nay cậu bao nhiêu tuổi rồi?”
“Bốn tháng nữa là tôi tròn 19 tuổi.” Cậu trả lời, rồi ngập ngừng một chút mới dám hỏi lại, “Còn… cô thì sao?”
Đây là lần đầu tiên cậu chủ động đặt câu hỏi cho cô, ánh mắt lấp lánh sự tò mò nhưng vẫn rụt rè.
“Tôi sao? Tôi lớn hơn cậu đấy, năm nay tôi 21 rồi.”
Trình Nặc chớp đôi mắt to tròn, nở một nụ cười rạng rỡ như hoa xuân đáp lại cậu. Cô dịu dàng dặn dò:
“Sau này cậu không cần phải khách sáo hay ngại ngùng đâu. Cứ gọi tôi là ‘cô giáo Trình’ hoặc gọi là ‘chị’ cũng được.”
Gương mặt Hứa Đồng Chu lại ửng đỏ lên, cậu lí nhí trong cổ họng:
“Chị Trình…”
Sau khi sắp xếp đồ đạc xong xuôi thì trời cũng đã sẩm tối. Hứa Đồng Nhạc chạy lon ton đến gọi cô ra ăn cơm. Cả ngày vật lộn với đường xa và dọn dẹp, cái bụng của Trình Nặc đã biểu tình dữ dội, xẹp lép dính vào lưng. Nghĩ đến bữa tối nóng hổi, cô hào hứng bước ra sân.
Thấy mọi người đã quây quần bên chiếc bàn gỗ thấp tè, cũ kỹ đặt giữa sân, cô nhanh nhẹn bước tới. Nhưng vừa ngồi xuống, nhìn vào mâm cơm, đầu óc cô bỗng ong ong, nụ cười trên môi cứng đờ.
Đập vào mắt cô là những chiếc bát sành cũ kỹ, men đã ngả màu cháo lòng, miệng bát sứt mẻ lởm chởm. Ngoài bát cơm to tướng nhưng hạt cơm nhão nhoét trước mặt, trên bàn chỉ có vỏn vẹn ba đĩa rau củ xào đen sì, nhìn không ra hình thù gì, màu sắc kém hấp dẫn đến mức đáng báo động.
Thấy động tác của cô có phần chần chừ, bà Vương Quế Chi lại tưởng cô ngại, vui vẻ đẩy cả ba đĩa thức ăn về phía cô, giọng xởi lởi:
“Cô giáo Trình, mau ăn đi đừng khách sáo. Đây toàn là món cây nhà lá vườn, rau rừng tươi ngon mới hái trên núi xuống đấy, không biết có hợp khẩu vị cô không.”
Tất nhiên là không hợp rồi!
Trình Nặc cắn chặt đầu đũa, cố gắng không để lộ sự thất vọng tràn trề trên mặt. Cô nhìn những đĩa rau xanh đen bóng nhẫy mỡ lợn, tay hơi run run gắp một miếng lớn đưa vào miệng. Cô tự nhủ phải cố gắng nuốt, không được để họ thấy biểu cảm “cuộc đời không còn gì luyến tiếc” của mình.
Vừa nhai được vài cái, cô đã muốn nhả ra ngay lập tức.
Mặn! Quá mặn! Mặn chát lại còn cay xè!
Cô lớn lên ở vùng Giang Nam sông nước, quen ăn uống thanh đạm, tinh tế. Đột nhiên vị giác bị tấn công bởi hương vị mặn mòi, cay nồng của vùng núi Tây Nam khiến cô không chịu nổi. Cô vội vàng bưng bát cháo loãng trước mặt lên, húp một ngụm lớn để chữa cháy.
“Ngon không cháu? Hương vị thế nào?” Bà Vương Quế Chi cười híp mắt hỏi, cả ba người nhà họ Hứa đều ngừng đũa, nhìn cô chằm chằm chờ đợi câu trả lời.
“Ngon ạ… Mùi vị rất… đậm đà…” Cô vừa cười gượng gạo vừa lùa cơm vào miệng, cảm thấy da đầu tê dại, dây thần kinh sau gáy giật giật liên hồi.
Ba mẹ con họ ăn rất nhanh và ngon miệng, đặc biệt là Hứa Đồng Chu. Trong nháy mắt cậu đã và xong một bát cơm to tướng. Ăn xong cậu không rời đi ngay mà ngồi đó, ánh mắt lén lút quan sát cô ăn. Nhưng mỗi khi cô ngẩng đầu lên, cậu lại giả vờ nhìn đi chỗ khác, khiến Trình Nặc có cảm giác như mình đang là tội phạm bị giám sát.
Cuối cùng bữa ăn cực hình cũng kết thúc. Họ không để cô phải động tay dọn dẹp, bảo cô cứ về phòng nghỉ ngơi.
Trình Nặc trở về phòng, ngồi thẫn thờ. Nghĩ kỹ lại, số tiền trợ cấp 328 tệ một tháng đối với cô trước đây chẳng là gì, không đủ mua một cái áo phông hay ăn một bữa trưa sang chảnh. Nhưng ở nơi thâm sơn cùng cốc này, số tiền ấy lại nuôi sống cả một gia đình, khiến người phụ nữ lam lũ hơn 50 tuổi kia vui mừng hớn hở suốt nửa tháng trời.
Cô lắc đầu, không biết là đang tự trách mình trước đây hoang phí hay muốn rũ bỏ cảm giác khó chịu của dạ dày.
Cô vẫn chưa no, hay nói đúng hơn là không thể ăn nổi. Đồ ăn quá mặn, lại phải gồng mình ăn trước mặt ba người lạ. Bụng cô tuy đã có cái lót dạ nhưng cảm giác cồn cào, khó chịu vẫn còn đó. Miệng lưỡi nhạt nhẽo, cô thèm khát một chút mỹ vị nhân gian quen thuộc.
Cô nhớ Điền Mục quay quắt. Nếu anh ấy ở đây, chắc chắn sẽ không để cô phải chịu khổ ăn một bữa cơm như vậy. Nhất định anh sẽ chạy đôn chạy đáo mua cho cô thật nhiều đồ ăn ngon, dỗ dành cô ăn cho bằng thích.
Nỗi nhớ trào dâng, cô lấy điện thoại ra định gọi cho anh để nghe giọng nói ấm áp ấy. Nhưng nhìn màn hình, cột sóng trống trơn, không có lấy một vạch tín hiệu ở cái nơi rừng thiêng nước độc này. Cô tuyệt vọng nhìn chiếc điện thoại vô dụng, nước mắt tủi thân trào ra không kìm được.
Đúng lúc cô đang sụt sùi thì có tiếng gõ cửa rụt rè. Là Hứa Đồng Nhạc. Cô bé hỏi vọng vào xem cô có cần giúp gì không.
Trình Nặc vội vàng lau nước mắt, nhìn quanh phòng một lượt. Cô định bảo không cần, nhưng rồi ánh mắt dừng lại ở đống chăn màn lộn xộn trên giường.
“Chị… chị không lồng vỏ chăn được. Em có thể vào giúp chị một tay không?”
________________